Da surpresa

Todas as estórias reacendem, e inflamam. Ele foi um passado fechado, filho frutífero do esquecimento que, desde aquela longínqua cena em ano já perdido, em frente ao Theatro Municipal, ambos se despediam com vistas ao próximo encontro - próximo encontro que, passados anos, nunca foi sequer recogitado.
Depois do aceno final, flavam-se sem freqüência. O tempo foi cobrindo com poeira, e as lembranças pareciam mais ficção de alguém fissurado por letras do que, propriamente, aquele quadro de impulso inebriado, contendo a indizível beleza evidente que ele despertava nela.
Houve um dia em que ela - também por impulso - postulou uma raíz profunda de esquecimento. Os contatos que iam diminuindo, reduzindo, escasseando cada vez mais - tanto na quantidade, quanto na qualidade do interesse - traziam uma impressão penosa. Aquela nova posição estabelecida pela decisão silenciosa e não declarada do não-encontro futuro, a tornava apenas uma mulher que ouvia os relatos que ele ia lhe narrando, sobre as mulheres por quem ia se apaixonando, as noites bêbadas, as poesias novas, as estórias de felicidade e descomprimisso. Assim, ela decidiu que não queria mais; assim, ela decidiu que o que era para ser esquecimento devia habitar uma idéia de passado, e, finalmente, ficar preso a uma escala de tempo, uma cronologia sustentada pelas suas emoções que, sinceramente, não estavam tão interessadas assim a dedicaram-se àquele homem. Não mais.
Meses somaram anos. Esquecimento, esquecimento e contato esporádico, na freqüência, talvez, de uma vez ao ano. Até que ela sumiu. Até que ela apagou os contatos que tinha dele: a agenda do celular já não tem mais o seu nome. E, por mais que houvesse, ao acaso, ouvido saber dele em uma mesa de simpósio, nem sequer fez questão de ir assisti-lo, mesmo estando no mesmo local, disposta a ouvir as idéias de quem quer que fosse.
Uma estória finda; esteve sempre evidente que não teria sido mais que aquilo. Mas, apesar de às vezes lembrar dele, sempre que vê alguém vestindo uma camisa social de cor branca, ela atravessou a finitude portanto obstinação e tranqüilidade. Não seria nada além, nunca. Não poderia ter sido, porque ninguém nem esteve pensando em alguma transgressão naqueles contatos furtivos. Talvez tenha sido exatamente o que tinha que ser - aquele grau morno, escala pressupondo finitude evidente e compreensível.
Um dia, porém, o passado requisitou-se. Era descompromisso de fim de noite, quando ela descobriu um diálogo - ele estava fora do país, mandava notícias, mesmo ela tendo se desfeito dos seus contatos. Algo de distinto - nela, não nele - transformou de maneira decisiva o clima da ligeira reaproximação, abrindo uma sinceridade de alguém que renascera, que havia recolhido todos os cacos mais perigosos e elevado uma figura mais estável.
Ele estranhou - era mesmo ela, com aquelas considerações? Ela riu-se, descontraidamente dizendo que sim. Era ela, porém o tempo. Logicamente, ela não citou - porque há elementos que não são da natureza do citar - o que houvera operado aquela sua espontaneidade, e aquela falta de vergonha em insinuar querer retomá-lo, ele e sua beleza, quem sabe para uma conversa sem compromissos, uma tarde dessas, no Centro do Rio.
Surpreendeu-se. Ambos. Na pior das hipóteses, ele lamentaria tamanha falta de inibição, e a morte da antiga timidez. Mas, ela nada tinha a perder. Então o fato ocorreu ao revés; ele tomou-se de animação, e estabeleceram uma sintonia para futuras aproximações.
Jogo de dados da divindade, ou acasos costurados do Destino. Não havia uma semana desde que ela comentara de si para si que desejaria enviar a ele uma mensagem de fim de ano, mesmo com tamanha distância, mesmo sem cogitar que ele não estava no país. Atropelada pelo suposto passado fechado - quando, já lera, tudo coexiste, nada está magnetizado em cronologia humana.
Ao final, ele confessou em uma frase ter acreditado no esgotamento de ambos, juntos. Ela nada disse. Fingiu não ter percebido. Porque ela sabe como ele se movimenta; o que, ao contrário de tantas outras mulheres, lhe gera extrema atração e curiosidade. Ele voa. Então, ela manteve o fingimento de não ter percebido, e ele, teve de despedir-se.
Desejou, antes de dizer-lhe "boa noite", confessar que nunca pensou sobre aquele esgotamento passional, fadados ambos, ao que parecia, a compartilhar de uma insossa amizade posterior. Na verdade, jamais pensou com relativa preocupação nas partes que o envolvia em sua vida. E, também por isso, ele nunca lhe deixou sensação de peso. Ela apenas o quis esquecer, deletar o número do telefone, para, enfim, sentir-se livre para novas experiências que não envolvessem poesia, filosofia e cenas perdidas de filme pago. Nada além, nenhuma rusga.
Nada além; todas as mudanças. A operação dolorida que não cessa. Ao final de tudo, ele ainda mais longe já tendo se despedido; e ela quis gargalhar, pensando que a vida lhe pregara uma peça fantástica - está admirada, adorando. Que todas as estórias reacendem, e o que ela demorou a compreender na página de um romance de Hermann Hesse, tem sido alardeado diariamente na sua rotina.
Após a gargalhada, veio a confissão velada ao Outro - mas não dita, apenas pensada. Pensou em como o Outro, quase um hipertexto quando veste uma blusa social de cor branca, impulsionou o espanto alheio. O Outro que, não importa como, inunda. Pois é de paz; de sossego e liberdade que hão de ser os dias... E, quem sabe, também de retorno ao país, de uma tarde novamente sensível, em algum Café no Centro do Rio. Um dia.